Je vois pas ce que je pourrais dire. Parce que y a rien à dire. Rien. Mais, y a le psy qui a dit que je devais écrire là-dedans. Mais, pourquoi ? Je ne comprends pas. La vie, c’est nulle. Morne et tellement terne. Y a rien. Rien à dire. C’est juste trop calme, juste trop gris. La maison, les professeurs, la maison. Encore et encore. J’aime pas la vie. Alors, je vois pas pourquoi, je devrais continuer a vivre ? Est-ce que tout le monde vit comme moi ? Est-ce si chiant ? Tout le temps ? Parce oui, y a rien à dire. Rien. Juste trop de gris. Les heures qui s’écoulent trop doucement, trop calmement. Parfois, je leurs en veux, de m’avoir fait naitre. Ou alors, est-ce leur faute ? Parce que je suis pas pareil ? Un peu différent ?

Je dois vous avouez quelque chose. Mais chuuut.
J’suis jamais sorti de chez-moi. Jamais.
Parce y a maman et papa, qui m’en empêche.
Moi, je suis enfermé dans une cage trop dorée.
Trop grise, trop terne.
La vie, c’est nulle.

Anselm, t’es trop calme.
Anselm, t’es trop silencieux.
Anselm, t’es autiste.
Anselm, tu vois la vie avec des chiffres.