Au seuil des décombres d'une vie, à la bouche goulot vissé.
À la peau, déboires multiples, vices et peurs brulées.

Tout contre un mur, Bartholomäus, ivre de léthargie, s'écroule alors que le monde qui l'entour n'est plus rien qu'un nuage de poussière. Ses lèvres cherchent l'amertume d'un alcool trop fort, auquel il jure s'être habitué. À travers les siècles, son corps ne cessera d'haïr ce poison de feu, cette potion ignoble qui vous ravage le conduit, encore plus fort qu'une gorge profonde.

À la place du sang feu et flemme, qu'un liquide
Banquise et écorchure, raccord à son teint livide

L'enfant de nul part fouille dans son bombers, fébrile d'un pochon bien diminué. Il jure de n'avoir que peu fumé, alors que son paquet de slim lui rappelle famine. Sa propre faim déchire une industrielle, car pour une si bonne perfection, il serait dommage de la gâcher avec du tabac à rouler. Mains tremblantes. Bouche sèche. Seuls ses yeux étaient humides.

L'odeur merveilleuse d'une herbe salvatrice embaumait la rue, serrait son cœur, cramait sa gorge. On s'avoue faible, et lui il se trouve fort. Fort de n'avoir d'oreille pour les ombres de la nuit, pour le jour et ses chimères. Invincible, de s'affaler sur un trottoir sans peur, sans appréhension du monde dans lequel on s'efforce de vivre.

Le désespoir dans l'air se mêle à merveille à la sagesse entre quelques miettes de tabac trop sec et un ticket de métro déchiré. L'odeur pesante assassine narines et temps qui coure. Bartholomäus ne se relèvera qu'aux premières lueurs, fatigue gravée dans ses traits.

Pourtant, la vie est belle, sublime, fantasque!
Quand on sait que les autres ne seront jamais
Plus que la place qu'on leur offre.

Ses oreilles bourdonnent, et voilà qu'il regrette le goulot aimant, la belle amante qui vous enfonce toute sa magie en plein dans le gosier. Des roues, au loin. Le gamin n'entend rien, il le choisit, comme il s'est convaincu d'aimer cette vie. L'incessant bruit redoublait d'intensité, si bien qu'il aurait voulu s'enfuir, courir! S'il n'avait pas déjà pris racine, sur ce trottoir craquelé.

Un sursaut du cœur, un freinage brusque. L'enfant de nul part n'a ni la force, ni rien d'autre à lever les yeux, ni même à engager une vague conversation. Connard. Un joli mot en somme, ça lui évoque les canards et la fameuse question d'Caulfield. Bartholomäus a beau haïr la littérature, ni art! que divertissement à ses yeux. Que de simples phrases, les unes après les autres, sans autre but qu'une joliesse créée. Foutaise, on dira, mais aujourd'hui, il n'y a que lui qui parle.

Ni d'humeur à déblatérer un mauvais Allemand qu'à s'enfuir, il se contente de français, rendu approximatif, engagé, par tout l'alcool qu'il s'était enfilé. « Askip, askip tu me connais ? Ça m'étonnerait, je suis l'ombre des autres limite... » Une autre latte, infiniment agréable.

Alors qu'une flamme vient rallumer l'amour qu'il s'était roulé, comme un éclair, il partage ce déjà-vu. « Ohhh, mais oui! » Tout en se relevant, il cherche ses mots. « La nana qu'a manqué de me rouler dessus, encore une fois! » Comme la dernière fois, il lui tendit son pèt. « Jsais même plus ton nom, et tout ça. Ça t'éclate vraiment de manquer de tuer des gens ? »